Le luci che vedo fuori dai finestrini della metro sembrano i lampioni di una qualunque strada statale di notte, solo che so bene di trovarmi sottoterra. L’iPod mi manda una canzone a caso che d’istinto faccio per saltare ma che poi riconosco. Me l’avevi messa in un nastrone anni fa e in un altro, nuovo, poche sere fa. Non era un nastrone solo per me, anzi, credevi di avermi offesa perché erano canzoni che già conoscevo ma il senso, mi dici, è quello di creare un sussulto di nostalgia e, sai, ci sei riuscito benissimo.
Suonavano nella stessa città nel giro di una settimana. E c’era scritto sul poster, quello che per anni ho tenuto appeso ai piedi del mio letto, che quello degli Arab Strap sarebbe stato l’ultimo a noi possibile. Ma eravamo troppo piccoli e ancora non eravamo pronti. E poi, anche se fossimo stati pronti, non avresti potuto saltare due giorni di scuola nella stessa settimana.